Cuando el tiempo se suspende
no hay principio ni fin, solo el vuelo
perpetuo.
Peter Sís: El coloquio de los pájaros.
Hoy es lunes.
Nuestros dedos siguen un garabato
impreso en el calendario
con rotulador de punta gruesa.
Los meses son el rastro del Circular 1, ese
autobús;
y los días, la huella de un cochecito de
carrusel
desde el que vemos
la playa, el puerto, el bloque de pisos, la
carretera,
la playa, el puerto, el bloque de pisos, la
carretera…
La mano que dice hola y adiós.
Hoy siempre es lunes.
Hoy es todos los días.
Seguimos la marca de norias y circuitos.
Cintas transportadoras de almas,
artefactos que nos conducen
desde aquí hasta el mismo sitio
cada jornada
mientras nos hacemos viejos.
Solo si cerramos los ojos
y levantamos la cabeza
veremos detrás de los párpados,
por un segundo, el hilo brillante
que anuda los corazones de las aves,
los esfuerzos de unas
al amor de las otras,
mientras se alejan en bandada.
